Cork

 
 
 
 
 

La ville est courte, ramassée.
Elle est comme son nom, elle claque.

Nous y étions partis saborder nos peines,
Chacun la sienne,
Nos petits monstres d’eau douce.

Au plus bas de la cité, en son port,
Accosté à l’orpheline River Lee,
Était un bar.

C’était à l’angle d’un bâtiment gris,
Incongru au pays des maisons peintes,
À quelques brasses de l’eau noire.

Aux pubs de la ville, il annonçait la mer.

Ses murs fatigués laissaient entendre
Les rires, les verres, les voix, les mains,
Et tout le reste que font les marins.

Nous regardions, encalminés.
Et jamais il n’y eut porte plus fermée.

Les gars naviguaient au large,
Bien au-delà de l’horizon.

C’est le bar où je n’entrai pas.